.adeus death star

estive muito tempo dentro de um planeta de chuva ácida e sem luz ou até dentro de uma espécie de armadura-refúgio Darth Vader de onde lançava, mesmo sem quaisquer efeitos especiais, para o ar uma fúria inexplicável a todos os pequenos corpos que se aproximavam.

todos os dias pensava no que não gostava e que repetidamente fazia e no que gostava e repetidamente não fazia e sempre que tinha alguns minutos meus, era invadida por uma súbita crise existencial que me relembrava a angustia de não saber afinal porque é que tinha nascido.

eu era um bicho que não conseguia sair do curral, avessa aqueles que normalmente gostava de ler, escutar, ver, admirar... meus némesis, representavam um confronto com a minha condição, uma revolta por estar demasiado longe da possibilidade de me elevar ou de contemplar lugares sublimes, preferia ligar as Kardashians e inchar os olhos com vidas vazias disfarçadas de reais.

é tão fácil chegar a este lugar. é mesmo muito fácil.

sorte tive em conseguir escapar desta espiral e rapidamente percebi que desligar a tv, fechar os olhos aos jornais e ficar a sós com quem e o que realmente importa é a melhor forma de receber todos os raios de luz. quando se nos é apresentado um mundo editado, acreditem, há um outro bem mais genuíno dentro de cada um de nós.

.sementes (im)previstas?

de repente acordei afogueada com o ar quente dentro do Austin Montego em plena tarde de verão algures entre o Torrão e o Alvito. mais uma vez o meu pai tinha calculado que a gasolina que tinha seria suficiente para chegarmos à próxima bomba, depois da próxima bomba e talvez ainda depois da próxima bomba de gasolina. era uma espécie de poder especial que tinha e de vez em quando acertava.

quando abri os olhos vi apenas o cabelo do meu pai todo no ar enquanto gritava "EMPURRA COM MAIS FORÇA!" e a minha mãe, que tinha medo de conduzir um carro sem combustível, ficou naturalmente encarregue de empurrar o Austin Montego completamente carregado em pleno paralelo incandescente para tentar deslocá-lo (não sei para onde!) sem sucesso.

zangado com o destino, o meu pai parou a cena ao sair do carro e dizer "DESISTO" enquanto cruzou as mãos ao peito e neste preciso momento aproximou-se de nós um senhor que me pareceu ser muito velhinho que ao aperceber-se da situação convidou-nos para entrar na herdade dele. sentou-nos à sombra de uma oliveira e com um poncho de cortiça deu-nos de beber a sua água e aqui ele aproveitou para dizer ao meu pai: "há duas semanas atrás lavrei aquele campo todo e depois deitei as sementes à terra. no dia seguinte pôs-se vento e levou as sementes todas, que posso eu fazer se não voltar a deitar à terra novas sementes?"

.menos é mais (lugares comuns)

fujo de vocês a tanta velocidade que para vos escapar já ganhei maratonas de palavras amargas. meio iradas.

não escuto, vejo ou contemplo a cor-de-burro-quando-foge, neutro pretensiosamente-dramático com riscos de rococó e purpurinas disfarçados de arquitetura contemporânea de marca.

as coisas pequenas engrandecidas com maquilhagem, sentimentos grunhos tipo gala reality show camuflados em tinta no papel, repelem-me.

toda a estrutura eletrónica dos meus átomos já pressente a vossa falta de energia vital, não vos visito nem que a estrada me leve aí.

gosto de pele, osso e carne de verdade e que estes sejam os meus lugares comuns.

mau feitio...

.paradoxo quântico

existir é aceitar formas múltiplas.

da interação vem a descoberta, a solo uma forma.

viajo todos os dias numa caixa pelo universo, sou-não-sou, sou, não sou.

alguém sabe o que aconteceu ao gato de Schrodinger?

.ritmo

pode ser percurtido, pode ser uma vibração.

sente-se. sabe-se. intangível.

uma viagem sem coração atado que faz prever uma gargalhada infinita, um pé a bater no chão sem parar e uma força a puxar as pálpebras para baixo...

...abanar o capacete!

.regressar

deixei este lugar porque deixei de o conseguir visitar.

porque não tinha fôlego.

porque não sabia existir aqui.

acreditei que o conseguia esquecer, talvez.

quem sabe até aterrar num outro ponto sem deixar quaisquer segmentos de reta.

criar uma nova ordem.

desterrada!

toda uma rota sem forma para me provar que a origem é aqui. e que saudades...!

.fornecer

enquanto fluidos correm pela teoria dos vasos comunicantes, o vento leva a escuta vigilante para hemisférios opostos. em simultâneo, a rotação da Terra sobre o seu eixo inclinado faz com que os remoinhos de água girem ao contrário.

é um estado frio-quente, perene-caduco, alegre-triste que aqueles hippies dizem que é yin yang e que eu digo é + ou -, sei lá, deve ser electromagnetismo.

é a função biótica, as trocas inter ou intraespecíficas na comunidade, na cadeia trófica, na selva!

se um sintetiza alimento a partir da luz o outro instala-se nas suas raízes e recolhe alimento da seiva enquanto ajuda a captar mais nutrientes do solo, mas perante um órgão auditivo ou fala, a capacidade simbiótica dissipa-se.




ouvir ondas de luz, repousar todo os instantes no segundo 200 de uma música que ouvimos repetidamente, pairar com as nuvens do céu e desejar, a sorrir, que as antenas das telecomunicadoras estejam alinhadas amanhã...


tentar outra vez.

.orientação

o r i e n t a ç ã o .

sim, orientação.

astrolábio montado na proa do navio, olhar fixo nas ondas e céu coberto.

física, matemática, astronomia, engenharia e o céu coberto.

.sem-rasto

bolas de sabão.
desenhadas em vários fôlegos (suaves, para não rasgar!)...

bolas de sabão
que refletem o arco-íris, ou o nosso rosto.

bolas de sabão?
mais não!

caem sempre no chão...

e não deixam rasto.

.é primavera na janela do meu bairro

é primavera no jardim do meu bairro
mesmo se o regresso das andorinhas estiver adiado por tempo incerto.

é também primavera nos seus pátios ora de cimento, ora com pomares, ora habitados por gatos preguiçosos, que a olhar o Sol, escutam a Sra. D. Ana que estende roupa, por detrás da fachada bonita que tapa a sua casa.

é pela janela do meu bairro, que vejo o reflexo de um tempo não sonhado, pelas montras fechadas com jornais e casas, outrora coloridas, sozinhas.

é primavera na janela do meu bairro, mesmo se vier o verão, porque nele permanece o sonho antigo.

"oh vizinha, tem um pézinho de salsa?"

.P. deixara de existir

P., tal como eu, entrou para a Escola em 1989 e se nos primeiros anos de escolaridade ele foi passando de ano com facilidade, foi na sua transformação em adolescente que se tornou um rapaz frágil.

P., a partir dos seus 11 anos, já não tinha um corpo, mas sim vários membros que bamboleavam descoordenados. também já não tinha voz, mas sim um timbre estridente e esganiçado que soltava quando tentava falar. P. também já não tinha o olhar terno de menino, mas sim um vazio numa exoftalmia crescente. ninguém chamava P. ao P., pois a sua alcunha era a sua identidade na escola.

P. devia ter qualquer coisa de errado, pois no início de cada ano letivo, sua mãe ía falar com a diretora de turma e esta advertia-nos, em surdina, para a necessidade de estabelecer uma boa relação com P. claro que isto resultava sempre num tratamento diferenciado: os gunas identificavam-no como um ser mais frágil, logo, era carne para canhão, as meninas da comunhão solene tratavam-no como um atrasadinho-coitadinho e os restantes tentavam funcionar indiferenciadamente, acabando por concluir que P. era um atrasadinho-coitadinho perfeitamente apto para se defender dos ataques dos gunas.

o dia-a-dia de P. na escola era uma luta. ora tinha que trepar ao poste para ir buscar a mochila, ora porque tinha os seus sapatos pendurados, ora para fugir de um grupo qualquer de miúdos desocupados e sempre disponíveis para perseguir quem quer que fosse na escola.

em 1996, P. escreveu uma redação sobre o fim da Guerra da Bósnia-Herzegovina, onde destacou os efeitos do frio e da fome quer nos soldados, quer na população. P. teve má nota, porque no 7.º ano não era admissível cometer crimes à ortografia e pontuação. restava-lhe tentar perceber porque é que tinha que estudar Os Lusíadas, uma vez que na sua perspetiva, a ortografia e pontuação também não eram corretas. também não se identificava com estilo épico ou com a glorificação do povo português e mesmo assim tentava vomitar: Os Lusíadas são compostos por 10 cantos, 1102 estrofes decassílabas, num esquema rímico...

em 2002 encontrei P. rodeado de miúdos pequenos e hiper-cinéticos, que ditavam, comandavam as suas ações. tentei cumprimentá-lo, mas as vozes de comando ditaram que ele devia apalpar a miúda...

.esperança

enquanto sentada na poltrona da buganvília, observava o azul esbatido do céu e o vento a soprar por entre a folhagem híbrida e vigorosa, enquanto o canto silencioso da sala tocava música simples e leve.

a paisagem verde e colorida, com tempo para crescer para dar provas da sua fecundidade ou apenas generosidade, despertou em mim uma inveja melancólica e amarga. nesse momento, desejei eu poder ganhar raízes, enterrar-me na terra e ser livre na síntese do meu alimento, na minha dispersão. livre por não ter que falar sem dizer o que quero. livre do meu corpo que me obriga a ser o animal que sou.




lembrei-me que um dia...

enquanto sentada na pedra de granito da serra, observei a minha pequenez. arfei durante minutos e todo o ar que expeli fez com que os meus pulmões libertassem centímetros da minha rotina artificial e, nesse dia, sequei o musgo sorrateiro que, pioneiro, ornamentava a fraga.







enquanto sentada na poltrona da buganvília, desejava que sombras invadissem o céu para o cobrir com um manto espesso. desejava que a luz se apagasse durante muito tempo e que, depois de levantado o manto, nascesse uma nova ordem universal, para que eu, pequena e encolhida, pudesse finalmente esticar os meus ramos em direção ao sol e espalhar-me na corrente do vento.

sempre quis ir ao deserto do Gobi.

.vida no estábulo

artrose intelectual, gelatina cerebral. cliché social no quadrado. ideias? não, apenas sorrisos banais com perguntas ocas, crises existenciais com questões superfluas.

mate-se a poesia, a música, o desassossego e alimente-se um parasita faminto e acessível.

não há remédio, estulta, vaidosa, pequena. não há remédio...